Fuentes anónimas del Pentágono han confirmado a un corresponsal en Washington DC de El Hocicón, de Guarenas, que un importante dirigente de la llamada Mesa de Unidad Democrática Venezolana (Venezuelean Democratic United Table, VDUT, en inglés) que se negó a revelar su nombre, pero que según expertos norteamericanos podría ser Rotundo Talanquiero, del Partido UVT (Un Viejo Tiempo) habría confidenciado en la barra del afamado lugar de encuentro de espías y funcionarios diplomáticos suramericanos The Meat Pie Tour, que la oposición venezolana acaba de comprar el transbordador espacial Atlantis, el último de los transbordadores en ser retirado, tras su misión STS-135, la última misión de servicio para el telescopio espacial Hubble.

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¿Quiere un gran escándalo, uno mediano o el más pequeño? Es el comunicador matinal del canal oficial de la República de Costaguana que se asoma discretamente a la pequeña pantalla y golpea a las sienes de nuestra recién desperezada consciencia con su menú de inmundicias. Apenas sale el sol, y ya comienza la jauría.

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Entonces sonreímos diabólicamente, medio en vigilia, nos damos vuelta y seguimos roncando. El tiempo de Dios será muy perfecto, pero nosotros somos sordos.

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Los bolcheviques de antes no tenían pelos en la lengua ni se andaban disfrazando de santones: proclamaban la dictadura del proletariado, asesinaban masivamente a sus oponentes, hambreaban a sus pueblos y desataban las más impiadosas cacerías contra cuanto bicho de uña se les atravesara en el camino. Eran unos comunistas de pelo en pecho, como Lenin, Stalin, Mao, el mismísimo Fidel Castro y esa pandilla de asesinos, llámense Beria, Vischinsky o Ramiro Valdés, que los secundaban desde sus monstruosos ministerios de “seguridad ciudadana”. Campos de Concentración, paredones, fusilamientos por millones, horca, nucas descerrajadas con golpes de piolet, accidentes amañados de carros de disidentes famosos a los que misteriosamente se les iban los frenos frente a una quebrada o un roble gigante. Todo un arsenal de trampas, celadas, mañas, venenos, puñaladas, torturas, encarcelamiento y mazmorras para padres, madres, esposas, hermanos e hijos de quienes osaran siquiera imaginarse un mundo de paz y concordia o de elemental respeto de los sagrados derechos humanos. Los tiranos de antes no iban a misa.

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¿Chávez hondamente preocupado por los pobres? ¡Ya te aviso, Chirulí!

Medida la riqueza en términos históricos y sociales y la pobreza en los clásicos parámetros universalizados por la investigación social moderna, Venezuela ha regresado en estos siniestros y apocalípticos 14 años de demagogia cósmica a los niveles de bienestar, seguridad y prosperidad reinantes en la Venezuela de Juan Vicente Gómez. Córtese el flujo petrolero – una realidad absolutamente ajena a gobiernos e ideologías, propias de una fortuna de lotería y juegos de envite y azar, no del esfuerzo del hombre, su civilización y su cultura – y la realidad que saldría a flote nos llenaría de pavor. Haití. Literalmente: nos moriríamos de hambre. Y antes que nadie, reventarían los pobres, esa carne de cañón del Rey de los miserables, que sin la beca, el trabajo amañado, la repartija, el buhonerismo, la criminalidad y el clientelismo estatólatra y populista que los ha “dignificado” convirtiéndolos en los mendigos mejor pagados del universo, no tendrían literalmente en donde caerse muertos.

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Lo cierto es – dijo alguna vez ese genio de la escena italiana llamado Vittorio Gassman -, que el talento no se hereda. Hijo de genio suele salir bruto. Debe haberse tratado en su caso, imagino, de una certidumbre de padre excepcional castigado con algún hijo oligoide, de los que tanto sobran por el mundo. Y frente a los cuales no cabe más que la condescendencia: “pobrecito, salió medio tarado”. Si no el inevitable pesar: “Dios sabrá lo que hace”.

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Verdaderamente dostoyevskiano: el más prodigioso charlatán de la historia latinoamericana, el hombre que superó incluso a Fidel Castro con sus desplantes lingüísticos, permanentemente encadenado a un micrófono, su arma invencible, ha perdido su principal atributo político: seducir y conquistar a sus seguidores y aplastar irreparablemente a sus enemigos mediante el uso flamígero y letal de su lengua. Pues según un informe enviado por el corresponsal en Washington del afamado periódico español ABC, siempre extraordinariamente bien informado sobre hechos y sucesos de la atormentada isla caribeña, al paciente Hugo Chávez se le ha detectado el más notorio y apabullante de sus males: perdió el habla. No simple afonía por razones de circunstancia, sino una irremediable mudez. Chávez, según ABC.es, calló para siempre.

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En una muestra de desparpajo sencillamente descomunal, quienes han terminado por legitimar la entrega de nuestra soberanía a Cuba y su régimen totalitario, esto es: de cometer el acto más oprobioso que un buen nacionalista repudiaría con riesgo de su vida, la traición a la Patria y el ultraje a la Nación, han comenzado a proclamarse “nacionalistas”. Y en nombre del “nacionalismo” salen a las calles vestidos de “nacionalsocialistas”, es decir de nazis criollos, a golpear a quienes reclaman la salida del invasor cubano de nuestra Nación. ¿Habrase visto descaro y sinvergüenzura igual?

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“Oye camina no mires pal lao.
Tú tiene un santo pero no eres babalao.
Y ten cuidao y ten cuidao.
Cuidao saca tu coco pelao.
Camina pa’lante babalao.
Saca los bolsillos tú estas arrancao.
Dile que fuiste a La Perla y pelao te han dejao.”

Willie Colón, Calle Luna, Calle Sol

Conmoción en los barrios bravos del chavismo, esos donde hay que caminar pa’lante y no mirar para el lao, porque si te descuidas te quitan tu cartera. Ya lo dijo Willie, el bravo del Bronx, cuando le recomendaba a su compay Héctor Lavoe: “mete la mano en el bolsillo, saca y abre tu cuchillo y ten cuidao. Pónganme el oído en este barrio a muchos guapos lo han matao”. Y de paso le dice a su señora madre “mire, señora, agarre bien su cartera, no conoce este barrio, aquí asaltan a cualquiera.”

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Cuando colapsan sus pulmones y la tisis termina por arrancarle el poco hálito de vida que aún le restaba, consumido por la fiebre que lo devoraba, como lo comprobara el fiel y leal Dr. Riverand, que lo acompañaba, Bolívar insistía empecinado en culminar su colosal periplo y volver a morirse a su amada Caracas. Seguía consumido por su proyecto histórico: crear una nación verdaderamente estable, pacífica, próspera, libre y soberana. Capaz de presidir con su sabiduría, su sensatez y su autoritas a un puñado de naciones independizadas con su esfuerzo, que se desbarrancaban por el abismo del caos, la desunión, la tiranía y la ruina. Rechazado en su patria y acusado de tirano por quienes controlaban el poder, sabía que tendría que enfrentar graves acusaciones. Quería limpiar su ejecutoria y demostrar que no lo había movido otro interés que zafar a la por él recién fundada República de todo dominio exterior. Dio su vida por romper las cadenas que ataban a su amada Venezuela del dominio español. Imaginárselo trasladándose a Madrid para ser tratado de su tuberculosis hubiera sido una monstruosa aberración de la inteligencia.

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